Comme un long vent d’hiver, l’air brassé
Gouttait lentement d’une fenêtre allumée
C’est Dylan, engourdit, dans une lumière bizarre
Qui béni de ses notes ce décors blafard
Et puis, dans la soirée, les yeux couverts de brume
La bouche sèche et dure comme l’est un lit de moine
C’est de s’endormir saoul qui fait couler les rêves.
Et les ruelles sales d’un Paris ivre mort
Dévorent le corps des femmes, leurs bijoux et leurs yeux,
Et les gorges diaphanes couvertes de sang bleu
Qui teintent tous les pavés, tous les murs, tous les ciels
Des marques indélébiles des villes criminelles.
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