Il.

Je le vois qui danse et qui s'agite sous une lumière blafarde, patin désabusé, sans vie et sans substance, privé de tout plaisir, privé de tout désir, mouvement perpétuel, il règne sur un royaume, il est comme le roi d'un grand pays pluvieux, riche mais impuissant, jeune et pourtant si vieux. Et il se perd encore dans la chair brulée de femmes au cuisses diaphanes, dans l'éternel besoin d'une étincelle d'aurore, comme la nuit sans fin, comme l'âme qui s'endort et se réveil enfin un matin de juillet.